Cielo encapotado. Frío. Alguna rata desfila indeferente, sin ver a los soldados que se apretujan en lo más profundo de la trinchera. Charcos de color indefinido a sus pies. Rojo, marrón, amarillo, verduzco... El sargento pasa revista antes de la carga. Cascos, fusiles, munición, todo en su sitio. En el bigote tiene pequeños pedazos de barro seco.
Los alemanes hace rato que están extrañamente silenciosos.
Los minutos antes de la carga se hacen eternos. Los amigos se miran sabiendo que muchos no volverán a la trinchera, sucia y húmeda pero a salvo de los disparos alemanes. Los ojos, fijos en un horizonte incierto. Las manos sudorosas aferran la cálida madera del rifle. Algunos apuran un último cigarrillo.
Suena el silbato del sargento. Durante un segundo 200 cuerpos se quedan petrificados, sus pulmones dejan de respirar, las gargantas se secan y el tiempo se detiene.
¡Fuera!!
Los soldados abandonan la trinchera y se lanzan contra el enemigo. Como tantas otras veces antes, y como tantos otros soldados de la 79ª División del ejército americano, Henry Gunther corre. Mientras avanza no deja de gritar. Aunque está nervioso, muy nervioso, sus zancadas son decididas. El fusil no pesa. No piensa, sólo corre. No siente temor. Le acompañan los pasos acelerados de sus camaradas. A lo lejos, las voces alemanas adquieren un tono extraño. Sigue corriendo. Por un momento el cielo le vuelve a parecer azul. Sólo correr, no pensar.
De repente, un golpe seco y se hace el silencio...
Son las 10:59h del 11 de Noviembre de 1918
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